“因为你疯着的时候需要我！”
“你清醒的时候也需要人受着！”
“你说我不是她！”
“你说得对！”
“可你也不是你了！”
“你不过是个被记忆活吞的影子！”
她说完，转身出了病房，轻轻地关上门。
走廊的灯忽然灭了一盏，天花板上的光影晃了一下，像是整个世界都陷进了一场无望的循环。
她靠在墙边坐下，眼睛红着，却没有再哭。
她知道她没有办法赢。
可她也不能退。
她已经死在那张脸里。
现在留下的，只是一个空壳。
一个替身。
一个连“被憎恨”都成了唯一价值的女人。
那一夜，宋意再次坐在画室前，没有画画，也没有构思，只是打开了一个空白画布，静静地看着。
她想了很久，终于提起笔，在画纸正中落下一道细小的光线。
像从门缝漏进来的阳光。
她画了一个女人，背对光而行，肩膀略低，手里握着一支断掉的画笔。
那画笔不再有锋芒。
可她仍然握着，仍然走。
因为她知道—
即使有一天，她不再需要画什么。
“你清醒的时候也需要人受着！”
“你说我不是她！”
“你说得对！”
“可你也不是你了！”
“你不过是个被记忆活吞的影子！”
她说完，转身出了病房，轻轻地关上门。
走廊的灯忽然灭了一盏，天花板上的光影晃了一下，像是整个世界都陷进了一场无望的循环。
她靠在墙边坐下，眼睛红着，却没有再哭。
她知道她没有办法赢。
可她也不能退。
她已经死在那张脸里。
现在留下的，只是一个空壳。
一个替身。
一个连“被憎恨”都成了唯一价值的女人。
那一夜，宋意再次坐在画室前，没有画画，也没有构思，只是打开了一个空白画布，静静地看着。
她想了很久，终于提起笔，在画纸正中落下一道细小的光线。
像从门缝漏进来的阳光。
她画了一个女人，背对光而行，肩膀略低，手里握着一支断掉的画笔。
那画笔不再有锋芒。
可她仍然握着，仍然走。
因为她知道—
即使有一天，她不再需要画什么。